Los muertos tienen de virtuoso lo que uno, como vivo, no tendrá nunca. Tal vez, en el fondo, la gente sí es compasiva: como un cadáver no puede defenderse de las malas lenguas, instantáneamente se convierte en santo. Qué buen tipo, ese comandante Chávez, cómo le hizo de bien a su pueblo con sus carismáticos discursos. Embalsamemos su cadáver para no olvidarlo nunca, y porque se nos hizo muy tarde para enterrarlo y ya está oliendo como raro.

Y mientras en Venezuela embalsaman el cuerpo del comandante, en el Vaticano es embalsamada la memoria de la antioqueña Laura de Jesús Montoya Upegui, convirtiéndola en la primera santa colombiana. ¿Y ahora quién nos aguanta? Además de Shakira, Pablo Escobar y Falcao, además de ser el país más feliz del mundo y el tercero más desigual, ahora tenemos una santa. Imagínense como estará sonriendo el presidente Santos en su piyama de payasos tricolor. El logro de su mandato, Santa Laura de Jesús, porque lo que es firmar la paz… difícil.

El milagro de Santa Laura de Jesús fue curar a un hombre enfermo de la noche a la mañana. Una fría noche de abril, el médico Carlos Eduardo Restrepo se encomendó a la virtuosa mujer creyendo que moriría en pocas horas. Y al día siguiente, pues nada, amaneció curado hasta del hongo que le carcomía los genitales desde que le dio por embadurnarse el miembro con baba de caracol, persiguiendo ese sueño que tenemos todos los hombres de ser los más virtuosos y los mejor dotados.

Con esto uno queda más que convencido. Esa Laura de Jesús sí que era una santa, curando a hombres buenos de sus aflicciones masculinas sin siquiera darse por enterada, y sin esperar nada a cambio. Ahora está siendo remunerada con un gordo cheque que dice «Santa» y que no tiene fecha de caducidad. Ni Mona Sofía, la prostituta más hermosa y virtuosa que jamás haya vivido (ver El Anatomista de Federico Andahazi), dio muestras de semejante altruismo. Santa Mona Sofía, me encomiendo a vos para que desaparezca esta verruga que me salió en el labio. Que desaparezca, o que se mueva para un lugar menos visible, amén.

Pensándolo bien, en Colombia debería haber más santos, porque lo que hay es milagros. Es un milagro que Dios no haya envuelto en llamas a la ciudad de Bogotá, cual Sodoma y Gomorra. Esta ciudad viciosa, con su propio barrio gay y múltiples lugares clandestinos donde abortar. Esta ciudad con tanto ladronzuelo sin trabajo ni educación asustando a las pobres estudiantes de los Andes que van en el carro de la mamá. Esta ciudad de bares, billares y whiskerías, corrompida por desviaciones culturales como Rock al Parque y el Festival de Teatro. Perdónalos Señor, porque no saben lo que hacen. Perdónalos, Santa Laura de Jesús. En vuestras manos encomendamos esta sucia ciudad y esta sucia verruga, que cada día crecen más, y se vuelven más negras y más grasientas.

Y sin embargo, Santa Laura de Jesús sí era una auténtica santa. Era casi tan comprometida como mi comandante Chávez, casi tan hermosa como Lady Di, casi tan virtuosa, tan arrugada y tan encogida como la madre Teresa de Calcuta. Y nunca, nunca mintió sobre su edad, nunca se rascó una axila en público, nunca pensó en monseñor en la ducha, nunca se tiró un pedo. Las santas, ¡por Dios!, las santas no hacen eso.

Y pronto, muy pronto, cuando muera nuestro venerable procurador Ordóñez, tendremos un santo colombiano para hacerle compañía en las límpidas nubes del paraíso. Imagínenlos no más, San Ordóñez y Santa Laura, trepados en el pedestal de su virtud, velando por los buenos, intercediendo por los rectos, practicando santa sodomía por el santo recto. Exactamente como la Iglesia le viene dando, desde el siglo XVI, a nuestra ingenua Colombia por el recto. Bendita miseria, bendita ignorancia, bendita apatía.

Nos encomendamos a vos, pues, bendita y profana Santa Mona Sofía. Que tus pezones de almendras y tus piernas separadas devengan nuestro pan de cada día.

¿Les gustó este texto? Tal vez le guste La casa de las bestias, disponible en la Librería Lerner y otras librerías de Colombia.

Imágenes: Eric Thor Sandberg

Protesten, ustedes también, defensores del matrimonio homosexual. Salgan a protestar, sin importar que querer casarse en pleno siglo XXI en un país encadenado por el yugo de la Iglesia católica sea luchar por prolongar la aberrante institución del matrimonio, por prolongar esa lógica moralista de los cristianos más obtusos que a ustedes tanto detestan. Protesten, pero no olviden que, así les sea reconocido su derecho de contraer matrimonio «por lo civil», su lucha es, al final, una pataleta infantil para legitimar que una figura de autoridad subida en un arrogante pedestal de poder autoinfundado, reconozca su unión por medios institucionales y diga: «Los declaro marido y mujer, o marido y marido, o mujer y mujer».

O luchen, mejor, porque no los jodan si deciden irse a vivir juntos ―¿unión libre, se llama eso?― y deslíguense de la necesidad de pedirle permiso a nadie para manosearse, besarse y tomar una ducha juntos. Luchen por tener todos los derechos que tiene una pareja heterosexual que ha convenido compartir vivienda, cama y ropa interior (hay quienes gustan de esos juegos) sin necesidad de firmar un papel. Luchen para que sean menos señalados, para que tengan que hacer menos ruido: pasar desapercibido es señal de aceptación.

Por otro lado, olvídense, si son pareja del mismo sexo, de la posibilidad de adoptar en la República Parroquial de Colombia. Llegará una mujer negra a la presidencia antes de que nuestros venerables legisladores acepten que la palabra «familia» dejó de representar, hace tiempo, el cuadro de un par de niños leyendo la Biblia mientras el hombre de la casa le pone el ojo morado a su mujer por no planchar bien sus camisas.

Protesten, ustedes también, defensores de la moral y las buenas costumbres, contra la oleada de libertinos que defienden el aborto y la píldora del día después, contra esos hijos del demonio que les impiden trabajar, trabajar y trabajar para robar, robar y robar un poco más; para seguir penetrando, sin condón, la vagina estrecha de esta pobre Colombia violentada por la Iglesia católica desde los días del glorioso Rafael Núñez.

Protestemos todos ―estoy seguro de que nos escuchan― por una jornada laboral más justa, un salario mínimo que alcance para comer tres veces al día, un sistema de salud que no deje morir a la gente en el corredor de un hospital con olor a papaya y pescado, un Estado que nos proteja contra la violencia, la indiferencia y la ignorancia. Protestemos contra los sueldos que ganan los congresistas por su ardua labor de rascarse los oídos y apretarse las manos con la garganta caliente de tanto whisky. Protestemos porque en este país medieval ―me equivoco, en la Edad Media los curas eran personas respetables― nadie da un peso por la situación de obreros y trabajadores.

O mejor, protesten ustedes. Yo me quedaré en mi casa rezando. Seguro sus protestas y mis oraciones, juntas, tendrán un efecto profundo en el futuro del país.

¿Le gustó este texto? Tal vez le guste La casa de las bestias, mi nueva novela, muy pronto en las principales librerías del país.

Imágenes por Dima Rebus

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Queridos lectores de Hoynoestoymuerto,

Les presento La casa de las bestias, libro que acabo de publicar con la Editorial La Serpiente Emplumada y que pronto será lanzado oficialmente en la Feria Internacional del Libro de Bogotá:

“Le gustaba esa calle llena de cerdos sonrientes. La piel tostada, peluda en algunas partes, escurriendo grasa por los costados y brillando jugosa con la luz de neón roja dentro de la incubadora porcina. Despedían un aroma ambiguo, rancio o cocido, muerto o vivo, irritado o alegre. O los dos. Así se sentía Fernando caminando por el costado oriental de la Caracas con 27 sur, a las siete de la mañana. Por eso sonreía y fruncía el ceño al mismo tiempo, como los cerdos.”

La casa de las bestias es una novela negra que, a la larga, no es tan negra, pues el asesino no es el personaje principal. Lo son las personas que oyen de los crímenes en el voz a voz o en el radio, o que leen sus detalles en los diarios de crónica roja. Como una metáfora de la vida en Bogotá, las historias de la gente se van entrelazando con los asesinatos como tela de fondo. Al final, la violencia es tan solo el adobo de unas vidas complicadas y tristes que buscan el esquivo placer en el fútbol, la música, la religión y el sexo.

El evento de lanzamiento será el viernes 26 de abril a las 4 pm, en el Salón Porfirio Barba Jacob de Corferias, sede de la Feria del Libro de Bogotá. Será un enorme placer verlos por allá y hablar, con una copa de vino en la mano, de lo inútil que es el Día de la Tierra (es hoy y no me aguanté la puya). También podemos conversar sobre mi nueva novela y conocernos personalmente para agradecerles todo su apoyo.

Además, voy a estar en el pabellón 3, stand 347, los sábados y domingos en las tardes, firmando libros y apretando manos.

Con la escritora Carmen Cecilia Suárez en el Pabellón 3 – 347, de Corferias.

¡Allá los espero!

Abrazos,

Nicolás Díaz Durana

Archivado en: ARTÍCULOS, DIATRIBAS, FICCIONES, Libros crudos, Recomendado de la semana ]]> http://hoynoestoymuerto.com/2013/04/22/lanzamiento-de-la-casa-de-las-bestias/feed/ 1 CARÁTULA hoynoestoymuerto Lanzamiento LaCasaDeLasBestias Con la escritora Carmen Cecilia Suárez en el Pabellón 3 - 347 CARÁTULA http://hoynoestoymuerto.com/2013/04/16/llore/ http://hoynoestoymuerto.com/2013/04/16/llore/#comments Wed, 17 Apr 2013 01:08:40 +0000 Nykolai D. http://hoynoestoymuerto.com/?p=2204 Lee más]]> Usted es una persona razonable pero le gusta que lo hagan llorar. Acéptelo.

La última vez que lloró fue cuando vio el documental sobre The artist is present, obra de la artista Marina Abramovic. O tal vez no lo ha visto: así que ya sabemos cuándo será la próxima vez que llorará. De cualquier manera, éste es el tipo de cosas que le gustan a usted: que le revuelvan las entrañas con momentos íntimos pero indescifrables, volátiles pero profundos, ligeros pero violentos. Le gusta que le toquen la venita de la sensibilidad, y se autodenomina una persona sensible para no pasar por sensiblero.

Marina Abramovic es una importante artista conceptual nacida en la antigua Yugoslavia en 1946. Se trata, sin duda, de una mujer creativa que ha trascendido en el mundo del arte con algunas obras curiosas. The artist is present no es su primera pieza que obtiene amplio reconocimiento internacional, aunque, probablemente, sí la que más atención mediática ha recibido. Consistió en un performance presentado en el Museo de Arte Moderno de Nueva York entre marzo y mayo de 2010, en donde la artista permaneció sentada y en silencio durante un tiempo acumulado de 736 horas y medio. Los visitantes al museo tenían la posibilidad de sentarse frente a ella y mirarla a los ojos. Muchos lloraron.

El impacto de la obra fue tal, que llegó a convertirse en una de las piezas artísticas de mayor alcance jamás mostradas en el famoso MoMa de Nueva York. Los últimos días de la exposición, filas de muchas cuadras se acumulaban frente al museo. Se abrió un grupo de Facebook llamado Sitting with Marina y un blog con el nombre Marina made me cry, el tipo de blog que, muy probablemente, habría creado usted si hubiera asistido personalmente a la pieza.

Aquí, inevitablemente, surge la pregunta de por qué nos gusta tanto que nos hagan llorar con estupideces. Somos una especie difícil de entender. Bastaría con leer las noticias para llorar con más que buenos motivos, ¡pero no!, tenemos que ver La lista de Schindler, o Titanic o The artist is present para que se nos forme un nudo en la garganta. Nos gusta la sensiblería y nos negamos a aceptarlo. Nos gusta sentirnos «conectados»  a través de una mirada, un suspiro o una lágrima (por favor disculpe los lugares comunes, pero estoy tratando de hacerlo llorar), somos tan frágiles, oh, tan, pero tan frágiles. Sniff.

Algunas de los performances anteriores de Marina Abramovic se alejan de la sensiblería y recuerdan, más bien, a la famosa serie de MTV, Jackass. Por ejemplo, en los años setentas, sus piezas incluían cortarse a sí misma con cuchillos, o ingerir pastillas que la hicieran convulsionar, o privarse de oxígeno al punto de perder conciencia. Una de las más melodrámaticas consistió en echarse en el suelo, desnuda, y poner a disposición de la gente una serie de objetos para que usaran sobre su cuerpo. Había miel, plumas y rosas, pero también elementos cortopunzantes, un látigo y una pistola cargada. Los asistentes, lógicamente, fueron llevando la experiencia a extremos muy violentos. Al final, la conclusión fue que la gente es ―sorpresa― violenta por naturaleza.

La atención que recibió The artist is present no es tan difícil de entender, pues, a la larga, no es más que la representación de un mensaje fácil que ablanda el corazón de las personas y permite llegar a conclusiones tipo «Es que la gente vive muy sola» o «Es que el mundo es muy duro». Pero tal vez aquellos que necesitan sentarse frente a una mujer que les sostenga la mirada por quince minutos para sentir que se les revuelve el estómago y que pierden compostura, no están mirando con atención. Bastaría con salir a la calle y obervar lo que ocurre. Y más si se ha nacido y crecido en Colombia.

Tal vez si las lágrimas en verdad dependieran de la realidad y no del arte o la fantasía, la lluvia del cielo se vería reemplazada por la lluvia del corazón.

Ya, ahí tiene su final sensiblero. Llore.

Imagen: Jill Greenberg

Permítame felicitarlo: usted es un gran lector. Usted es un gran lector pues, apenas leyó el título de esta entrada, se dio cuenta de que algo andaba mal. Percibió un asomo de ironía insultante. Felicitaciones. No cualquiera lo habría notado.

Y ahora se siente un poco ofendido, pues se imaginó la sonrisa burlona que asomó en mi cara mientras escribía «Felicitaciones». Pero el sutil insulto que acabo de lanzarle solo confirma que usted es hábil descifrando la ironía. Eso, mi estimado amigo, sólo lo puede hacer un gran lector. De nuevo, lo felicito.

Usted es de los que leyeron mi texto anterior, Nos manipulan, y notó sin demora un tono de sátira también insultante. Se dio cuenta de inmediato de que nadie puede escribir «un país tan tranquilo y pacífico como nuestra bella Colombia» y salirse con la suya. Usted leyó esto y pensó «sarcasmo», y continuó su lectura con la prevención lógica que acompaña el saber que, tras la palabrería adornada y aparentemente depurada del texto, se esconde un reclamo, una burla, un escupitajo.

Ni siquiera se le pasó por la cabeza que estuviera leyendo un texto retrógrado en favor de la censura. Nunca se le ocurrió que ese tono condescendiente y políticamente correcto pudiera venir en serio. Usted ya estaba sumergido en la ironía hasta el cuello, usted se dio cuenta desde el principio.

O tal vez le tomó un par de líneas. Es normal. Tal vez le tocó leer los primeros dos párrafos completos, pues el doble sentido no es evidente desde el comienzo. Pero cuando llegó a este fragmento, se dio cuenta de que el texto no podía ser más que un chiste insultante:

“(Debemos) centrarnos en las cosas bonitas de nuestro país: sus mujeres, su folclor, la felicidad de sus habitantes (no por nada somos el país más feliz del mundo), su gente linda y emprendedora, la pasión de su fútbol. ¡Ya pronto regresaremos al mundial después de casi dos décadas! Con esto (y menos violencia en las ciudades y los campos, y un mejor sistema de salud, y más trabajo, y más educación, y si es posible, una que otra bala perdida menos en Navidad) la felicidad será completa.”

Así que lo felicito. Y me felicito, pues mi texto cumplió con la difícil tarea de comunicar un mensaje diciendo lo contrario. No me vi en la necesidad de explicarle que yo no defiendo la censura, que el reclamo de quienes se quejan por el auge de las narconovelas me parece innecesario, que el apagón contra RCN del próximo 9 de abril me parece el colmo de la estupidez, y que la gente que se ofende por series como Tres Caínes me parece patética, ridícula e indigna de respeto.

Ni siquiera tuve que agregar que estas personas con delirio de superioridad moral no son tan diferentes del procurador Ordóñez en su cruzada contra el aborto, pues la barrabasada de atentar contra la libertad de expresión y armar semejante escándalo únicamente por una serie de televisión mal hecha, sólo puede provenir de un godo que se las da de liberal y se alegra mirándose al espejo mientras piensa: «Qué buena persona soy». Para qué cambiar de canal o apagar la televisión, mejor salir a protestar y pedir censura.

Así que bien por usted, que es tan buen lector. Y bien por mí, que me hice entender a la perfección.

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Dima Rebus
 

La reciente oleada de telenovelas que recrean los crímenes de unos pocos ―ladrones, narcos, violadores, estafadores, sicarios, paramilitares, carteles, mafiosos, guerrillas, asesinos, capos, congresistas, entre otros― deja el nombre de nuestra patria hermosa en un charco de estereotipos falsos, manipulando las emociones y memorias de los colombianos de bien.

La excusa de esta manada de libertinos es, precisamente, «hacer memoria», recordar los males causados por unos cuantos antisociales para que, supuestamente, no vuelvan a ocurrir.  Pero la verdad es otra: hablar de las cosas malas que han pasado en Colombia solo será causante de más y peores males. La única solución es vetar estos shows perversos, estas apologías del delito, y centrarnos en las cosas bonitas de nuestro país: sus mujeres, su folclor, la felicidad de sus habitantes (no por nada somos el país más feliz del mundo), su gente linda y emprendedora, la pasión de su fútbol. ¡Ya pronto regresaremos al mundial después de casi dos décadas! Con esto (y menos violencia en las ciudades y los campos, y un mejor sistema de salud, y más trabajo, y más educación, y si es posible, una que otra bala perdida menos en Navidad) la felicidad será completa.

Escobar, el patrón del mal y Tres Caínes son los últimos monstruos mediáticos producidos por las demoniacas y manipuladoras cadenas de televisión RCN y Caracol. ¿Queremos que las nuevas generaciones crezcan viendo los crímenes de algunos cuantos y descuiden, así, su formación como colombianos buenos, colombianos de bien? No señores, me niego, me niego a formar parte de esta apología del crimen y la inmoralidad. La libertad de expresión no puede ser una excusa para producir dinero, caricaturizando a narcotraficantes y asesinos que, si bien no fueron ciudadanos ejemplares, alguna virtud debieron tener tras esa máscara de maldad. La libertad de expresión no es eso, no señor, sino un mecanismo para decir lo que uno piensa, ¡y yo pienso que hay que censurar a todo el que hable más de la cuenta de estos episodios oscuros de nuestro bello país! ¡Censura inmediata, eso exijo!

Dice la revista Semana que la indignación que ha provocado la serie más reciente de RCN, Tres Caínes, puede tener su origen en dos razones: o se rebosó la copa, o los colombianos se hastiaron de violencia, o el paramilitarismo indigna más que el narcotráfico. Pero omiten la razón de fondo para nuestra indignación: no es correcto que se transmitan más apologías del delito, porque esto no está bien. Y ya.

Me han salido los desadaptados que defienden estas narconovelas y paranovelas con joyitas como ésta: «Si no le gusta lo que ve en televisión, pues cambie de canal». Pero yo no puedo hacer eso, por dos razones: Primero, que yo esté obligado a cambiar de canal por cuenta de la inmoralidad de un programa atenta contra mis derechos. Segundo, el control de mi televisión está dañado. Y tercero, cuando uno ya comenzó a ver, pues quiere saber qué va a pasar. Nos están manipulando, como lo hacen todos los medios de este país.

Así que, con la mano en el corazón, convoco a todos los colombianos cansados de esta violencia ilusoria, tergiversada, falsa, a que apaguen sus televisores el 9 de abril para protestar contra la maldad de los canales de televisión. Solo censurando a estos perros inmorales, ¡perros todos!, lograremos construir una patria justa y libre, y sobre todo,  sin violencia.

Quiero aclarar que, como dije antes, yo no puedo apagar el mío porque tengo el control dañado.  Eso sí, voy a tratar de arreglarlo de aquí a allá, pero es que con tanta serie y telenovela que le imponen a uno es difícil encontrar el tiempo. Nos manipulan. Perros todos.

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La belleza en occidente está de luto. O está muerta. Las bellezas de nuestro tiempo siguen siendo modelos idílicos de virtudes, limitados, artificiales, excluyentes, corrompidos por la masificación. Eso es como estar muerto, o peor, vivo y apagado, como una botella de licor fino vacía, sin alma, sin mente.

Hombres y mujeres siguen ese modelo de belleza lleno de nada venido de Europa y endiosado en América, cuyos preceptos más fuertes se desprenden de la religión católica y se cristalizan en la publicidad contemporánea.

La Virgen, la Santa, la religiosa correcta y casta vendiendo billetes de vuelo directo al virtuoso cielo católico. La modelo, la cantante de pop, la actriz de cine y televisión, vendiendo los mismos billetes a un cielo muy similar de virtudes ligeras: el color del pelo, la forma de la nariz, el tamaño de los pectorales o de los senos… la entrega total al marido, la veneración de un Dios humano y caprichoso, las nupcias sagradas con un Jesucristo más humano y arbitrario, el respeto incuestionado de unos parámetros de feminidad… castidad, virginidad, entrega, familia y crianza, fidelidad…

El tercer video de The Holy Beauty Project, de la artista colombiana Rossina Bossio, es una teatralización de estos patrones de belleza vacía, pero también una oda a las mujeres adormecidas por los mandatos de sociedades como la nuestra, tan vana, tan artificial, tan torpe en sus preceptos de belleza.

La belleza en occidente está de luto, con sus ojos claros, sus narices respingadas y sus tetas grandes, sus santas y vírgenes recitando padrenuestros con la mirada puesta en el cielo luego de comprar productos de belleza bailando al ritmo de Britney Spears.

La belleza está de luto, está muerta. Rossina Bossio baila con los tambores del Requiem festivo de este funeral liberador. Deléitense con su alegre danza fúnebre, que cierra definitivamente su proyecto más poderoso hasta la fecha: The Holy Beauty Project.

Vea el segundo video del proyecto:

Y el primer video del proyecto:

Lea más sobre THE HOLY BEAUTY PROJECT.

Visite la página de la artista colombiana Rossina Bossio.

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Lea sobre el proceso de creación de la música de los dos primeros videos

(Se abre el telón)

Se murió Chávez. Se nos fue otro demagogo más, llevándose consigo su delirio mesiánico y dejando a su paso miseria y zozobra, y todavía más radicalismos descerebrados en un país dividido. Ya vendrá otro, en otro lado, que hará lo mismo, contribuyendo a prolongar la parodia que es esta vida humana, este teatro de mundo, esta guerra de poderes e ideologías de unos pocos mientras millones se pudren en una miseria mórbida e invisible. (Aplausos)

El presidente Santos fue nominado al premio Nóbel de la paz. ¿Y qué puede significar, en todo caso, ese reconocimiento, sabiendo que Stalin fue nominado dos veces y Hitler, una? Los criterios de los escandinavos borrachos que conforman el parlamento sueco son, cuando menos, confusos, por no decir estúpidos. Claro, hay que analizar las nominaciones en contexto: Stalin y Hitler parecían hombres de paz en su momento, a pesar de sus discursos ultranacionalistas y excluyentes. Algo parecido pasa con Santos: su discurso ultradiplomático y ultraconciliador confunde a cualquier escandinavo sin nociones mínimas de español. Pero mirando un poco más lejos, se ve que su nominación es ―y me perdonarán la pobrísima crudeza de mis adjetivos hoy― absolutamente idiota. Conclusión: los suecos son mejores haciendo música que haciendo política. (Abucheos)

El Papa renunció a su cargo. Se nos fue un hablamierda más para dar paso a otro, y a otro, y a otro, hasta el final del final de los tiempos, porque la basura humana no tiene límites. Al contrario, se reproduce a ritmos inconcebibles, al punto de que, hoy en día, habiendo cada vez más y más razones para dejar de creer en la integridad de la Iglesia católica, más y más creyentes de los más obtusos parecen emerger de la nada, como tumores cancerosos reproduciéndose en un cadáver cansado de tanto podrirse, como parásitos masticando la miseria del pueblo ignorante que esta Iglesia criminal engendra y mantiene para alimentarse de él, de lo poco que tiene para ofrecer, diezmos y limosnas que podrían llenar el estómago ulceroso de los pequeños bastardos desnutridos que deja, a su paso, su discurso retrógrado. (Risas)

Con el retiro del Papa a mí me da lástima ―sí, lástima― que siga vivo, que no se haya muerto para disfrutar, temporalmente, de esa corta arremetida de lucidez forzada que se erige sobre el mundo cristiano siempre que no se ha reunido el cónclave para elegir un nuevo hablamierda. Así es: Benedicto se debería haber muerto. (Chiflidos e insultos)

El que sí se murió fue Chávez, y ya están discutiendo en el mundo virtual ―y en el real― sobre la pertinencia de alegrarse porque se haya ido, por fin, llevándose consigo ese carismático discursillo de dictadorsucho latinoamericano (que no es, en ninguna medida, superior a los dicatdorsuchos europeos, excepto por el hecho de que algunos de los del viejo continente hayan sido nominados al Nóbel de la paz). Con esto, les ruego me permitan tomarme la libertad de, con profundo rechazo y sin el más mínimo asomo de respeto, decir de frente y sin tapujos que todos aquellos, sin excepción, pronunciando la políticamente correcta y profundamente estúpida frase «Uno no debe alegrarse con la muerte de nadie», son una manada de hipócritas, unos limitados mentales que repiten frases de cajón vacías para sentirse bien consigo mismos mientras, en otros espacios, mienten y engañan, roban y lagartean, siembran cizaña y hacen zancadilla, traicionan y se alegran, sin decirlo, con la desgracia ajena. Seres despreciables, hipócritas farsantes. Sus actos son tan bajos y sucios que se merecen, cuando menos, una nominación al premio Nóbel de paz. (Carcajadas y aplausos)

Al final, la verdad es que nada importa tanto. No importa que renuncie el Papa, no importan los pacifistas Santos, Hitler y Stalin, no importa que Chávez se haya muerto. Ése es el teatro del mundo, el espectáculo de tres pistas que nos ha tocado. Más vale disfrutarlo con una Biblia en una mano y un revólver en la otra. ¡Y que vengan un nuevo Papa, un nuevo demagogo dictador y un nuevo Nóbel de la paz!  (Aplausos y más aplausos)

(Se cierra el telón)

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La indignación también es un sentimiento ambiguo. Muchos dicen que la serie Escobar: El patrón del mal fue causante de malestar e indignación al revivir los crímenes del capo antioqueño. Pero cuando se piensa cuán normal es que en Colombia se gesten criminales así ―maestros del engaño, amorales y perversos, complejos e ingeniosos a extremos perturbadores― hay que cuestionar el sentimiento de indignación inicial, por lo parecida que es la indignación sin sorpresa a la curiosidad más primaria. Ahora con qué porquería irá a salir este tipo, cuántos jueces más va a matar, cuántas bombas más va a poner. Y es igual viendo las noticias: ahora con qué declaración sectaria va a salir el procurador, qué comentario autoindulgente pronunciará con cinismo Uribe, cuántos pueblos masacrarán las bacrim y la guerrilla.

La diferencia con la serie de Escobar es que los noticieros no traen escenas del siguiente episodio. Y pues toca esperar.

La indignación es un sentimiento conveniente. La gente indignada despierta simpatía, por decir lo menos. Pero qué tipo tan correcto, mire no más cómo se indigna ante la imagen de Ordóñez quemando libros en su juventud. Seguro debe ser una gran persona. Y cuando la indignación es conveniente, casi siempre, está desprovista de sorpresa.

Hector Abad Faciolince dice en su libro El olvido que seremos: «Los colombianos no tenemos memoria» y la cita que aparece al principio de todos los episodios de Escobar reza, con voz gangosa: «Quien no conoce su historia está condenado a repetirla». Pueden ser ciertas estas frases, pero no importa, pues ambas ―me disculpará el que se indigne leyendo esto― no son más que frases de cajón escondiendo una verdad sucia que, para algunos, también es indignante y, para muchos, está desprovista de sorpresa: el colombiano promedio no se indigna con el Cartel de Medellín volando edificios en los noventas, ni con la ultraderecha matando campesinos y liberales, ni con Uribe diciendo «¿Falsos positivos? ¿eso qué es?», ni con las Farc jurando que nunca han secuestrado a nadie, ni con las balas perdidas navideñas reventando cráneos de recién nacidos, ni con la Iglesia católica adoctrinando sobre moral sexual…

El colombiano promedio se indigna porque le robaron el partido a Millonarios, porque eliminaron a Juan de la Voz Colombia, porque Shakira no ha mostrado fotos de su bebé. ¿Es ése el mismo colombiano que expresa indignación ante la imagen del joven Alejandro Ordóñez quemando libros, como si no lo supiéramos, como si no lo hubiésemos imaginado en caso de no saberlo, como si de algo sirviera decir «¿Si ve? El tipo es un loco hipercatólico desde su juventud, yo lo sabía, yo se le dije»?

Lo único que demuestra la foto del joven procurador es que Ordóñez era, desde sus años más tiernos, un huevón imbécil. Y la indignación que ha suscitado su foto no es indignación, es miedo, porque el huevón imbécil ahora tiene más poder que antes, y cada día tiene más y más poder, y tal vez un día, Dios no lo quiera (aunque sin duda, si existe, lo querrá) será presidente de Colombia. Lo indignante no es la foto. Lo indignante es su ascenso, la credibilidad que se le da a sus palabras, el hecho de que semejante imbécil tenga tanto poder.

Pero más indignante todavía es que esto ya no sorprenda a nadie. Indignación sin sorpresa.

Así las cosas, solo nos resta preguntarnos: ¿Cuándo retomará el procurador su noble cruzada contra el aborto? ¿Qué estrategias para prevenir el uso de la pastilla del día después implementará? ¿Cómo enfrentará a su archienemiga, la abogada Mónica Roa? ¿Ganará Millonarios su estrella número quince este año? ¿Cuánto durará el matrimonio de Shakira? ¿Repetirá Ricardo Montaner como jurado de La Voz Colombia?

Tocará esperar al próximo capítulo.

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Al primero que habría que convocar para que aplique la máxima de esta nueva jornada pedagógica es al alcalde Petro. Y quiero aclarar que no soy un promotor de su revocatoria, todo lo contrario: pienso que muchas de sus ideas son de avanzada y que su discurso político es por lo menos coherente, en especial cuando su ego no lo está contaminando ―en este caso oportunamente― de estupidez. Pero en el día sin estupidez el alcalde se abstendría de hacer declaraciones dogmáticas y tendría que oír los consejos de su gabinete, sobre todo en lo que concierne las habilidades administrativas que ―aunque él no lo quiera― debe tener una persona en su cargo. Que hable cuánto y cuando quiera, pero que lo haga como lo hacía en los debates presidenciales, con lucidez y gran poder retórico, y sin arrogancia, sin dogmatismo, sin estupidez.

Los conservadores que quieren hacer un referendo popular para anular la sentencia que despenaliza el aborto en Colombia serían los siguientes en la lista. De hecho, recapacitando y excusándome por mi propia estupidez, serían los primeros. Esa godarria estúpida de corbata azul, que calienta sus bocas homofóbicas con whisky caro comprado con nuestros impuestos cuando no están chupándole la verga al procurador Ordóñez, esos estúpidos sin vergüenza ni conciencia, estarían obligados a pasar el día sin estupidez relegados en un cuarto oscuro sin pornografía infantil ni versículos de la biblia. Así es: hoy también estoy promoviendo la implementación de acciones pedagógicas coherentes, y qué más coherente que obligar a estos estúpidos sin remedio a pasar un día entero en la oscuridad y sin acceso a lo que más les gusta.

Los periodistas estúpidos estarían de terceros en la lista. Shakira y Piqué no tienen la culpa de estar en la primera página de todos los periódicos colombianos desde hace cuatro meses; Falcao no tiene la culpa de que lo estén postulando a presidente de la república y a suplente del cardenal Salazar; y aunque el koreano que compuso Gangnam Style sí tiene la culpa de ser un músico mediocre sin dignidad ni creatividad, no tiene la culpa de que su video ridículo haya aparecido en la sección de entretenimiento de todos los noticieros de nuestro país por semanas y semanas seguidas.

En el día sin estupidez, las noticias serían informativas y los periodistas se comportarían de manera absolutamente profesional (¿se me permite plantear utopías irrealizables hoy?). Noticias estúpidas no, por favor. Al menos no por un día entero.

Por último, y para que el lector acabe de reunir sus argumentos para tildarme de estúpido a mí, el día sin estupidez reemplazaría al profundamente estúpido día sin carro. Con este cambio se suprimirían todos aquellos estúpidos e infundamentados discursos sobre conciencia ambiental y salud física, pues basta con salir a la calle para ver que las cantidades de monóxido de carbono que los ciudadanos aspiramos hoy no son significativamente menores a las corrientes, y si lo son, no son lo suficientemente bajas como para justificar la prolongación de una pantomima tan inútil.

El día sin carro solo sirve para recordarnos que Bogotá es una ciudad sin metro, sin tranvía, sin tren de cercanías, sin inteligencia vial, sin cultura ciudadana, sin seguridad y sin solución. En cambio, el día sin estupidez nos permitiría apreciar, de frente y sin disfraz, nuestra ciudad cancerosa y podrida para tratar de quererla tal y como es. Pues la franqueza es lo primero que brota cuando la estupidez se esfuma, y el dolor inocuo que acompaña el pesimismo de ver las cosas como realmente son, después de un tiempo, se convierte en placer. El placer de verlo todo negro.

Así que feliz día sin estupidez. Y cuidado lo coge un bus o le clavan un chuzo para robarle la bicicleta: no queremos que muera de manera innecesaria antes de que el cáncer infeste sus pulmones.

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Tina Winkhaus

Imagínese que, un día, se le quedan las llaves dentro de su casa y no puede entrar. Llamará entonces al cerrajero, y él llegará en bombas a solucionar el infantil problema en el que su torpeza lo ha metido. Mirará trabajar a este hombre humilde, que llegó a la hora que le dijo que llegaría, en cosas que usted probablemente no podría hacer bien ni siquiera si se le propusiera. El hombre cambiará con sus manos recias las guardas de su casa y lijará un par de llaves nuevas en una labor que es técnica y artesanal a la vez. Usted lo admirará por un momento, le pagará y le dará las gracias, y, luego, se preguntará qué habría hecho sin su ayuda. Entonces él se irá y usted lo olvidará.

Aquí en Colombia, ese cerrajero es un don nadie. Y a usted lo acaba de sacar de un hueco de arenas movedizas.

Imagínese ahora que lo invitan a asistir a una charla de la canciller Maria Ángela Holguín. Una mujer importantísima ella, tanto, que llegará casi dos horas tarde al auditorio. Sin inmutarse, se sentará en su pedestal de inutilidad y comenzará a escucharse hablar a sí misma. Lógicamente, no se disculpará por haber hecho esperar dos horas al despreciable colectivo de gente tan poco importante que ha asistido a verla hablar. Por varias horas, hablará y hablará, sobre todo y sobre nada. La diplomacia es una labor gelatinosa: entre más aparente decir mucho sin decir absolutamente nada, mejor será el diplomático. Usted se aburrirá escuchándola pero pensará, sin quererlo, «Es una persona importante».

De hecho, en Colombia la canciller Holguín es una persona importantísima. Y a usted le acaba de hacer perder varias horas de su vida.

Ahora imagínese que está clavando una puntilla en la pared de su casa para colgar uno de sus cuadros preferidos y, sin quererlo, perfora un tubo de agua. Un potente chorro sale disparado en su cara y sus ojos, mojando luego sus muebles, empapando su tapete y emparamando el cuadro que se disponía a colgar. Maldiciendo, corre y apaga el registro y llama al Acueducto. Pero después será el plomero quien reemplace el tubo que usted, en una suma de mala suerte y ―otra vez― torpeza, ha perforado. Como al cerrajero, observará al plomero cambiar el tubo con destreza y se preguntará, sin responderse, cuánto tiempo le tomaría a usted aprender a hacer una cosa así.  Luego se dará cuenta ―con algo de vergüenza― que no conoce su nombre, pues olvidó preguntárselo.

¿Y qué importa? En Colombia, el nombre de un plomero nunca será algo importante.

Imagínese ahora que, ya cansado por el estrés de haber olvidado las llaves dentro de su casa, el aburrimiento de haber tenido que escuchar a la aburridísima canciller y la decepción de haber arruinado su cuadro preferido (digamos que todo le pasó el mismo día), se sienta a relajarse un rato frente al televisor. Están pasando las noticias: el arzobispo de Bogotá, Rubén Salazar Gómez, ha sido nombrado como uno de los seis nuevos cardenales que rodearán al Papa en sus absolutamente inútiles labores cotidianas. Este hombre importantísimo que se gana la vida diciéndoles a las personas todo lo que no deben hacer en su vida sexual (irónicamente, este hombre también es virgen) y rezándole a un amigo invisible trepado en una nube, es la gran noticia del día en Colombia. Eso, y la posibilidad de que un grupo de venerables diplomáticos desacaten la sentencia de La Haya con respecto al mar que rodea a esas islitas del Caribe cuyo nombre a nadie le importó conocer hasta hace unos días.

¿Y en todo caso, a quién le importa el nombre de unas isluchas? Claro, a menos de que ponga en vilo el estatus de cierta gente muy importante, por ejemplo, de la canciller. ¡No toleraremos que nos quiten ese pedazo de mar que rodea a nuestras amadas Islas… ejem… a esas islas! ¡No lo permitiremos! Mil y mil gracias honorable canciller, su labor es invaluable; no tiene ningún valor.

Para terminar la historia, imagínese que lo llaman de su trabajo para ofrecerle un ascenso. Usted no lo podrá creer, se sentirá alagado, aceptará sin dejar de asegurar que hará una excelente labor, que dará lo mejor de sí. Colgará el teléfono y se sentirá feliz por unos segundos… luego desconfiará. Ahora usted es una persona un poco más importante que ayer. Felicitaciones. Procure administrar su recién ganada inutilidad con prudencia. Recuerde que usted no es nadie, ni aún porque le digan que es alguien. Y cada vez que se le suba a la cabeza esa inusitada sensación de autosatisfacción que suele acompañar a los títulos de importancia, piense en la canciller o en el cardenal.

Entonces aterrorícese con la idea de llegar a parecerse a ellos. Saque una cerveza de la nevera. Siéntase como un imbécil.

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Andy Denzler

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La gente que no se disfraza el 31 de octubre no merece confianza. No son sinceros, siguen siendo los mismos de ayer y de mañana, siguen usando la misma máscara de todo el año con las mismas retahílas, la misma voz, la misma peluca, las mismas palabras, las mismas mentiras. Cambiar de mentiras una vez al año es honesto. Usar una máscara de Freddy Krueger sobre la gastada máscara de médico, abogado o profesor es un acto de sinceridad. Sinceridad con humor, combinación noble pero peligrosa.

En Halloween la gente no debería sentir miedo, pero hoy 31 de octubre alguien me dijo que sí, que tenía miedo, miedo de algo menos cinematográfico que un asesino en serie con saco de rayas y menos ficticio que el fin del mundo. Miedo al cambio. Miedo a la pérdida de una seguridad conocida pero inútil. Miedo a perder algo tan volátil como la identidad patria, el sentido de pertenencia, la frívola sensación de formar parte de algo. Un miedo absurdo pero sincero. Un auténtico acto de cobardía.

Tenerle miedo al cambio es como tenerle miedo a la muerte o a las palabras largas, sobre todo si dicho cambio busca desatascarnos de nuestras costumbres más fosilizadas, como la veneración descerebrada de la propia patria. La patria es un concepto ligero y vago, pero satisfactorio para la mente simple de un fanático perezoso. Y cambiar es difícil porque atenta contra esa ilusión de seguridad nacida de los conceptos más vagos y ligeros: la patria, la identidad, la religión, la democracia, el arte…

Sí señor, el arte, sobre todo el de galería, el que nos gusta venerar cuando queremos sentirnos interesantes o tomar un par de vinos gratis.

Al igual que Dios, el arte no existe sino en la mente de quienes creen en él. Arte no es un cuadro, ni una instalación, ni una fotografía, ni una escultura. Esos son objetos. Arte es una señora de alto copete, un muchacho barbado de mirada profunda y desdeñosa, un ejecutivo de mancuernas doradas y billetera llena, discutiendo sobre qué es arte y qué no. Eso es arte, es decir, nada. Como Dios, el arte solo hace su aparición cuando un grupo de personas se reúne en un espacio cerrado a venerarlo en conjunto, mirando de reojo cómo están vestidos los demás. El arte no es una religión, pero sí es como la religión, como la religión en general. Un grupo de fieles de distintos credos discutiendo sobre cuál es el auténtico dios de dioses. ¿La fotografía análoga? ¿La pintura figurativa? ¿El performance y el happening? ¿El video arte? Me llevo éste y ése de allá, para ponerlos en mi sala recién remodelada. ¿Te puedo pagar en dólares?

El teatro del arte corona la lista de mentiras desvergonzadas por tratarse siempre de una fiesta de disfraces celebrada a destiempo. Pero si la inauguración de Artbo, una de las ferias de arte más importantes de Bogotá, no hubiese sido el 19 de este mes sino hoy, 31 de octubre, tal vez yo no estaría escribiendo una diatriba tan dispersa sino un sobrio artículo de crítica positiva:

«La inauguración de la importante feria Artbo nos deleitó con sus obras cargadas de ingenio y de buen gusto, las cuales abordan temas pertinentes a través de un fresco lenguaje contemporáneo. Su éxito rotundo se vio engrandecido, además, con la asistencia de personalidades tan queridas por la élite artística internacional como Jack el Destripador, la princesa Leia, Batman y Robin, algunas enfermeras sexys, uno que otro hombre vestido de prostituta, Drácula, Frankenstein y Spiderman, entre otros. Pero el clímax del evento tuvo lugar cuando el consagrado asesino Freddy Krueger hizo su aparición con una copa de vino en la mano buena. Los aplausos y aullidos no se hicieron esperar, recordándonos por qué nos gusta tanto esta filantrópica feria que, tristemente, solo se celebra una vez al año…»

No le tengas miedo al jinete sin cabeza, pero cuídate del ser humano en el que se tergiversará su oscuro semblante cuando den las doce de la noche y el día de las brujas llegue a su fin. No temas a la marimonda y a la patasola, pero cuídate de los hombres que llevan una máscara sin decirlo. Cuídate de aquellos que temen al cambio y a las palabras largas, y de los que aman a su patria y sienten miedo de perderla. No le tengas miedo a la muerte, pero cuídate, cuídate de los hombres, ¡porque vienen a buscarte!

Oye bien: ya están tocando a tu puerta.

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Imágenes extraídas de aquí y aquí.